Je ne sais que raconter ; la confusion me hante, la honte aussi. Blancheur me demande de garder sa pureté, mais la plume, après avoir dépassé la puberté, ne veut que rassasier ses désirs ; Blancheur, je suis navré, je n’y peux rien, ma main subit l’esclavage, elle exécute et ne déroge jamais. S’émanciper est le miracle pour lequel les doigts se joignent. Par désespoir ou par excès de pensées, la tête est penchée vers le bas, les yeux ne peuvent plus voir ailleurs. Accroupi, je m’approche du sol, bien que je sache qu’il est perfide et qu’un jour, il me dévorera. Je saigne de partout, alors quel fil rouge suivre ?
ça sonne encore...